Confesiones en Historia.

Un segundo, y todo cambia. Te expresas de forma distinta, evitas mi mirada. No, ya no quiero preguntarte. Pasó y basta. Tus respuestas valen menos que mis preguntas. Y me duele, y me jode. En el amor no se duda, y yo dudo, lo que me crea mas dudas, y hace que dude; ¿esto es amor?
Amor. Difícil. Complicado. Raro. Que pica, que duele, que ahoga. Amor.
¿A qué huele? A los olores que enfrascan recuerdos con esa persona. ¿A qué sabe? A la fusión de los dos. Y... ¿Cómo es el amor? Río, ¿que cómo es...? Es precioso.

Y como dijo mi amigo Moccia:
"Amor es no decir nunca lo siento"


Puede que haya gente que no entienda lo que escribo, que crea que lo saco de algún lado secreto. No se, y me da igual. Mi profesora de Historia es testigo de que lo escribo. Con cara seria, miro mi pequeña libreta. Releo lo que he escrito. Tacho, añado alguna palabra. El corazón intenta sentir lo que escribo, al menos hasta que termine de escribir. A veces lo consigo, y a veces no. Es como actuar. Actúo conmigo misma... y me encanta hacerlo.
Volveré a caminar por la orilla de la playa al atardecer dentro de poco más de una semana. Empezaré a hacer la lista... De lo que no me olvido seguro es de la crema de zanahoria, ¡necesito color!