I can be your China Doll

Podemos colocarnos, cerrar las ventanas y tragarnos el humo; yo el tuyo y tú el mío. Podemos deslizar nuestras manos por las paredes y quemarnos las yemas de los dedos con una vela, sentirnos como estrellas de rock de décadas pasadas y escribir alguna gilipollez en el espejo. 

Podemos derretir vicios, sobrevivir a las noches, rasgarnos la piel y caminar sobre espaldas desnudas. Podemos no vestirnos, no conocernos, reinventarnos, hacernos daño, titularnos y no contarnos. No escribirnos. O no. Podemos posponer límites hasta llegar a abismos desolados y desiertos, buscando un último atisbo de aire que llevarnos a los pulmones. Podemos incendiar la habitación y esperar a quemarnos, desafiarnos haciéndonos pasar por personas importantes siendo unos don nadie. Podemos asfixiarnos en nuestras propias bocas y salvarnos del insomnio innato. Podemos crujirnos los huesos y beber alcohol, del que se usa para curar las heridas. Podemos actuar, gritarnos, retorcernos, odiarnos, pirarnos, no soportarnos, silenciarnos. Podemos llenar la bañera y ahogarnos, que el agua rebose, e inunde el baño, e inundarnos. Podemos atracarnos en otras vidas, tentarnos, caernos, rendirnos. Podernos bailarnos el agua.

Podemos hacer lo que nos de la puta gana. 

Sí, podemos.

Cosmic

Las palabras instalándose en la garganta y las piernas temblando al bajar del colchón.
Y uau, es todo lo que puede decir.
Quizá es toda la movida acampando en las noches, arañando su espalda con una fuerza brutal, y llamas saliendo de sus dedos.
Meteoritos cayendo alrededor de su cuerpo, a la vez que el hielo se introduce en su piel y el calor en sus venas.
Y así.
Un estallido, y un cosmic love que suena en el hilo musical de una casa sin amueblar.
Arquea su espalda en el vaivén de sus caderas, mirando la madera crujir. Un sinsentido en una melodía impuesta por aquellos que no sienten las notas de aquel contrabajo.
Es ver cómo la tinta de sus tatuajes habla por sí misma, y todos preguntan; ¿qué dice?, ¿qué significa?.
Y gritar al mundo que el mismo mundo se le queda pequeño.
Y susurrar que lo mismo la vida es un cover de otra historia mal contada.
Esa historia, tal vez.
Y, bueno, los párpados a veces cuentan más historias que los propios ojos.
Y así.
Y alguien que dice; gracias por marcarme, ahora sé que no eres como los demás.
Y así.
Y su cuello que pide que le muerdan. Y se retuerce.
Y sus piernas entreabiertas.
Y su boca.
Y así...
Cosmic Love - Florence + The Machine